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人了，沒有談過一次戀愛，甚至，沒有注意過任何一個女性。

他沉浸在自己的書齋裡，持一支狼毫，潑墨寫意。

忘了吧，大多數人都已經忘了吧?

那個挑燈展卷，月下研墨的書香時代。

他卻還活在那裡，彷彿被時光遺忘，留他靜悄悄在所有人泛黃淡卻的記憶裡。

入春了，單薄的衣衫，兜一袖晚風，他覺得，恰好配一行狂草。

張旭懷素的帖，心底浮現上來，鏡花水月，潑灑開，運揮手之間。

素雅玉版，像是一方舞臺，盡由他筆下線條遊走盤旋，扭轉乾坤。

他那時只消眯起眼，甚至無需呼吸，臉上表情隨手勢變化，像是一場歡愛般全情投入，抵死纏綿，彷彿他整個人是虛無，而手中的筆，才是真身，雲雨雪白卷面。

知道麼?

狂草的境界，不是字的本身。

而是一種姿態。

人的姿態，字的姿態，人和字糾纏在一起，姿態萬千。

他的筆，略帶傾斜，落筆狠，轉而輕柔一抹，像是挑逗，又在嬉戲間輕佻一收，欲擒故縱。那一撇，毫無顧慮地灑出去，分割出一片獨白的空間，拉開了上下間的牽扯，又藕斷絲連。

再一捺，稍帶枯竭，迎向另一個字的空隙，是一場欲拒還迎的邀約。

虛虛實實，濃情蜜意，墨香盛了酒意，醉了他的人，狂了他的心，滿紙遊雲，絲絲縷縷眉目傳情。

恍惚間，他看見一個水袖女人。

她輕盈坐在桌案，一揮長袖妖嬈的白，自濃艷的墨中奔舞而出，纏繞上他發燙的身體。

她妖媚體態，一個眼神，極盡風流之姿。

他痴了，她是他筆下的字。

他狂笑起來，傲世豪邁，她無限嬌姿，迎風飛舞，獨獨取悅他一人。

書齋裡，暗香流轉，他和她，是靈動的墨魂，不沾任何世俗，寫春意入骨。

天亮的時候，陽光撩動浮塵，他的家人，發現他倒在書齋案前。

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